Il râle...

 

Il râle, grogne, 

Il geint, ronchonne, 

Il râle, maugréer,

Il murmure, peste,

Il est rouspéteur,

Bougon, ronchon, 

Il râle !

Je n’en connais pas la cause, 

Mais il râle, 

Oh ! c’est très Français me direz-vous.

Sans contestation possible, c’est aussi mon cas,

Un pays de râleurs…

Que l’on soit dix millions ou soixante-dix millions, 

Le sport national du pays de râleurs.

Remonter à la nuit des temps lointains

Sans doute l’atmosphère de l’hexagone

Cette figure géométrique unique sur le globe.

J’imagine bien les premiers bipèdes s’aventurant ici ou là,

Dans ce terroir, se demandant où ils ont atterri

C’est ta faute si nous sommes là !

Tu n’avais pas à me suivre, etc.

Et puis, chemin faisant, d’invasion en invasion,

Le parfum de l’hexagone contamine les nouveaux venus.

Ils s’adaptent, ils râlent !

Aux vingt unièmes siècles après J-C, le râle continu.

Mais, cela n’est pas celui-là dont je parle,

Non, lui, il est encore plus vieux que les premiers hominidés

Ayant foulé le monde, et ses pas sur cette portion de terre hexagonale.

Lui, il a trouvé l’élixir de l’éternelle jeunesse,

Il dévale chaque jour, chaque heure, seconde les flancs de la montagne, il parcourt plaines et vallons,

Il n’est pas fatigué, 

Il aime s’étendre dans la plaine, y faire une bonne sieste !

Là, on le croit paresseux, il veille, il surveille son monde tel un canidé.

Dans sa plus lointaine jeunesse, il vivait librement.

Il jouait à ce que bon lui semble, 

Après sa sieste, il reprend sa route énergique.

Rien ne le gênait dans son voyage, 

Avec son éternelle jeunesse dans son bagage.

Ses amours n’ont pas de genre, il aime les deux,

Aujourd’hui encore, il fait son parcours,

Toujours aussi fougueux, faussement assagi

Comme des fauves dans un cirque, 

Maîtrisé, dressé, dompté, canalisé par les dompteurs.

Au fil du temps, où, sa vie gênait, 

Son espace changea avec ce mammifère bipède

Nouveau maître du monde.

On lui a disposé des hamacs, ici ou là, pour qu’il se détende

Et ne dérange pas cet apprenti sorcier.

Il fut même détourné, tout en lui gardant son ancien lit,

Parfois, le fils des montagnes, revient dans sa maison, 

Souvenirs d’enfance !

Mais là, ce samedi de novembre, il râle !

Il jette toute sa furie à la face du monde, 

Celui qui veut bien le regarder, l’entendre,

Il râle, un instant je me crus au pied d’une falaise face à l’océan,

Mais non ! c’est lui qui déverse son verbe puissant, 

Crachant son écume dans des tourbillons colériques

Il caracole dans la ville avec toute sa fougue.

Il râle.

Rhône tempétueux d’un jour d’automne.

B.Cauvi 18-11-2023

Bascule...

 

 Quelques heures encore, et c’est la bascule

Tu as connu le solstice d’été, il y a 9 jours

Puis les feux de la Saint-Jean

Les jours plus longs que tes nuits, 

Une poignée d’heures avant la bascule

Ce jour était bleu

À quelques heures tu t’assombris

Ire de tourner la page

Oh ! certes, tu la tournes chaque fin de mois,

Mais là… c’est la glissade

La descente vers l’oubli,

Tu vas remiser tes Saints, tes heures

Dans la chambre noire du temps qui passe

Et reviendra le jour où tu rayonneras de nouveau

Mais là… tes larmes s’abattent sur nous

Ce sont les dernières heures avant la bascule

Bascule heureuse des festivals d’été

Bascule joyeuse des fêtes de villages

Bascule morose des jours qui rétrécissent

Bascule des nuits chaudes des jeunes amours

Bascule

Bascule

Bascule

Et juillet va s’installer

Porte de la seconde partie de l’année

La première attend quelques heures grises

Pour passer le relais de l’été enchanté

Dans les champs, fin des fenaisons 

et les moissons s’activent

Juin, tu tournes la dernière page du grimoire

De la froidure du début de l’an,

De la douceur de ton printemps

Tu ouvres la porte des fruits gorgés de soleil

Juillet arrive et commence à écrire le prochain semestre

Entre rires de Ra et pleurs des nuées…

Voilà, la bascule est faite

Juin a fermé cette demi-année

Dont les bruits des canons de l’imbécilité humaine

Est capable de faire, 

S’enorgueillir d’un lopin de terre conquis, 

Lopin de terre appartenant à personne, 

Si ce n’est à l’humanité 

Comprendra-t-elle un jour que nous sommes un grand village

Où nous vivons tous de son cœur à la lisière.

Les imbéciles gonflants le torse pour imaginer 

Que cela lui appartient

Ont dans leurs esprits un monde révolu

Juin, tu nous laisses un goût amer

Souhaitons, que la suite perde son amertume

Pour que les peuples vivent en paix

Loin de la rage des politiciens cracheurs de feux…

B.Cauvin©04/07/2022

en attendant la fin du monde... Juillet 2021

    

Vole jusqu’au soleil

Avec le chant des tourterelles

Tourterelles sacrées dans l’âme du ciel

Dépasse-toi, élève-toi, sans briser, brûler tes ailes.

Ailes qui t’emporteront au-delà des cimes montagneuses

Pour que rayonnent toutes les années heureuses

Va, vivre loin de ton ombre

Et ne regarde pas en arrière

Le passé entraine l’âme vers le sombre

La route devant toi est ta lumière

Que tes pas glissent sur l’onde bleu-vert à l’écume de la vie

Ivresse des jours heureux avec mille parfums fleuris

Bois chaque goutte de la sève que donne l’arbre de la vie

Butine, comme l’abeille, l’amour dans ses perles à l’envi

Donner, recevoir les feuilles de l’amour à l’infini

Chanter, de l’aube au crépuscule, l’hymne des saisons

Jouir, dans le noir de la nuit, des corps dans la déraison…

Emportés sur les flots dans des terres inconnues

Enrobé de pétales et de saveurs, composition symphonique continue

Éclats d’atome de l’univers en fusion, pulsion des âmes vagabondes

Grève éternelle du temps, dévoré par l’ogre Cronos,

Son oubli hors des frontières d’Abydos…

Où le voyage dans l’interstellaire abonde

Nuage galactique sur la centrifugeuse du trou noir vers un autre monde

Particules régénérées que l’aube inonde…

B.Cauvin@05/07/2021

En attendant la fin du monde... mai 2021

  

Elle fait partie de la vie, 

C’est même un acte de cette comédie.

La mort, comme son homonyme,

Ne manque pas de mordant, 

Elle se veut anonyme, 

Tout en claironnant…

J’arrive ! sans prévenir !

Elle nous frappe de son sceau,

Que l’on soit laid ou beau.

Vieux ou jeune,

Gourmand ou en jeûne.

Alerte ou handicapé,

Elle sait à quelle porte frappée.

Mais c’est sournois, 

Quand elle est programmée

Pour des âmes enrégimentées, 

Assassinat d’État,

De politique, de religion, 

Abattoir en « mission »

Mascarade d’honneur pour ces combats,

L’histoire en millénaire, la glorifie,

Contemporaine, elle nous horrifie.

L’injuste, programmée d’État, point nous console,

La juste mort de la vie nous désole.

La nature sait nous parler d’elle,

Dans sa nécessité, elle la trouve belle.

Ce n’est point qu’on l’aime,

Mais parfois elle est marraine

D’un mal que l’on traine,

Tout son dilemme.

Triste mort dans le ventre de la vie,

Triste mort à quelques jours de vie.

Tristesse dans sa jeunesse

En pleine allégresse.

Tristesse dans la forcer de l’âge,

La mort aime son étalage.

Elle aime la faiblesse

En emportant la vieillesse.

L’aède envoyait ses héros embarquer sur le Styx

Visiter les âmes errantes au royaume d’Hadès,

Avant de tomber sous les armes d’Ares,

Et de garder des reliques dans l’onyx.

Tu es la représentation de cette comédie,

Mort ! serais-tu l’âme de la vie ?

B. Cauvin©13/03/2021

Les Dieux!

C’est un jeudi soir de la fin juin, 

Jupiter trônait au cœur de la nuit céleste,

À sa droite, Saturne jetait son œil sur Colombine,

Qui se cachait derrière la cheminée de l’immeuble,

En exposant un halo nuageux, poussières célestes,

À sa gauche, l’étoile du berger,

La déesse Vénus allait au couchant,

Déjà à l’horizon Ouest Nord, Mercure s’évanouissait,

Alors que Mars, en son Est, comme un guerrier,

Ne tarderait pas à surgir.

 Les Dieux et Déesses de l’Olympe montrent éternellement,

Leurs existences dans la voie céleste.

En ce début de juillet, c’est une réalité en cette nuit,

Passage d’un jour à l’autre tuant l’ennui,

Une fête comme jamais et dans la durée,

Dans un ciel à l’épaisse purée,

Feu d’artifice, roulement de tambour,

Danse de l’éléphant aux pas lourds,

Personne pour demander à ces voisins bruyants,

De se calmer et d’être moins brillants,

À force de beuverie, il faut éliminer,

Les arrosoirs en action dans cette nuit illuminée,

Souffrance rénale, éjection de cailloux blancs,

Avec l’inondation liquide de tous, restant en plan,

Pour eux la fête est belle,

Alors que recommence cette ritournelle,

Dans l’après-midi d’un début de juillet,

Un peu las, mais point encore se ferment les guillemets.

B.Cauvin©03/07/2018

Alliances!

Homs-Syrie

Alliances !

New York,

Londres,

Paris,

Bruxelles,

Nice,

Istanbul,

Kaboul,

Tunis,

Bamako,

Stockholm,

Saint-Pétersbourg,

Homs,

Le Caire…

Villes martyres

Enfants martyrs,

La sauvagerie d’un nouveau fascisme,

Se cachant dans les draps de l’islamisme,

Un Père de la nation, qui tue ses enfants,

Avec ses complices de Daesh,

Où l’homme de l’Oural s’est fourvoyé.

Le choc de civilisations,

Est une manipulation,

En  dessous, il y a le pétrole et le gaz.

Manœuvre pour étouffer le réveil des peuples,

Comme la trahison des républicains lors de la commune de Paris,

L’alliance de la finance, des affaires, aux politiques,

Nous sers ses coups de triques,

Ne répondons plus présent au nationalisme exacerbé,

Le bras armé à de nouveaux conflits,

Soyons des Hommes,

Des Hommes libres,

Leurs illusions, c’est de nous faire croire que nous ne pouvons pas gagner,

Parole de Rockefeller (Jr) en réprimant les mineurs du Colorado, *

Notre force,

C’est que nous pouvons gagner.

B.Cauvin©08/04/2017

* 26 morts, dont 2 femmes et 11 enfants retrouvés calcinés dans le camp abritant les mineurs.

 "Ils ne faut pas les laisser croire qu'ils peuvent gagner."

Mémorial aux victimes de Rokefeller Junior.

Chant au renouvellement

Chant au renouvellement

L’astre de jour a pris ses quartiers vers d’autres mondes,

Quelques lueurs persistent encore, s’éloignant de la ronde,

La toile et ses diamants se sont installés,

Coule la rivière paisible dans la vallée,

Elle brille du regard de la demoiselle argentée,

Le lé longeant sa balade miroitée,

Parfois, elle est enjambée d’un pont de bois,

Passerelle pour l’évasion en sous-bois.

Des lanternes accrochées aux branches des arbres,

Illuminent la verte prairie aux veines de marbre,

La liane pend en demi-cercle,

En son centre, une planchette en couvercle,

Siège de tendresse en balançoire,

À l’amour son égrisoir,

Au loin, des enfants courent après des lucioles,

Chasse aux regards de ces bestioles,

Rêver, allonger sur le tapis vert,

Au monde lointain de l’univers.

Beauté de l’infini,

Où la vie fait son nid,

Faire un vœu au passage de la filante,

À Éros, sa flèche en amour se plante,

Douceur printanière, d’un été sa mission,

Deux cœurs en font la confession,

Bienveillante belle-de-nuit,

À l’onde donne son sauf-conduit.

Une soirée sous les platanes à déguster,

Les chants des ensembles orchestrés,

Folklore de la mémoire,

Vivant loin des grimoires.

À l’instant reposé, ouïr le ululement de la chouette,

Précédemment, dans la journée, les trilles de l’alouette,

Dans le soir, un joyeux tintamarre,

Le coassement des grenouilles près de la mare.

Doux, humide, froid, passe le temps aux verts feuillages,

Tendre, apprenti révolté, assagit, traverse les âges,

Amoureux blottit au pied de la meule de foin,

Pareil, le fermier, au repos, le regard vers le loin.

Les vertes céréales s’élèvent mûrissantes,

Les abeilles, sur les champs de colza, volent bondissantes,

L’apiculteur, d’une main agile, décaisse,

Sur la tranche de pain, sa belle crème épaisse.

Désagréables pollens, maux renifleurs,

Pour l’été et l’automne, les arbres en fleurs,

Des fruits rouges aux pommes,

La crainte de l’orage qui dégomme.

Belle saison de printemps,

Au rêve remplit le temps,

Chant au renouvellement,

Désir de changement.

B.Cauvin©9-11/04/2017

Ombre de la vie!

L’esprit d’Hadès s’en vient souffler sur la forêt des hommes,
Porté par son compère Éole porteur des vents puissants, 
Les feuilles sur les branches frissonnent, 
Aux quatre saisons coupe le sang.

Au printemps, le jeune bourgeon éclos, 
S’arrache de sa source nourricière, porté par les flots, 
D’un vent capricieux,
Au bien-être peu soucieux.

L’arbre, plusieurs fois centenaire, gémit de ses blessures,
Les larmes de sève coulent sur les feuilles agonisantes, 
Dans son âme tout n’est que fêlure, 
Dans ses veines passent les gouttes de sang luisantes.

Hadès, par la bouche béante et hurlante d’Éole, chante sa joie, son royaume va s’enrichir d’être nouveaux. Il souffle dans les masures, il chante entre les lames d’acier des sculptures fièrement dressées, dans les arbres de vie auxquels sort bien des cris.
La jeune pousse, trop isolée, a été déracinée et s’est envolée  dans ce nuage elliptique dévastateur.
Serrons-nous les uns contre les autres, protégeons-nous, faire face à cet ennemi, certains tomberont fièrement.
L’arbre, bien dressé sur ses racines, sent le sol vibrer sous lui. “Pourtant, je ne fais pas partie de la race des arbres qui marche” se dit-il. 
Le combat est âpre, dur, les branches se cognent, s’entrechoquent, le sol tremble, les feuilles s’envolent, le vieil arbre lutte comme les autres, résiste aux assauts, des branches de sa cime se plient, des rameaux cèdent et vont choir sur le tapis de mousse, de feuilles ou du lierre rampant, les fougères s’écartent et les laissent ainsi faisant une haie d’honneur aux fiers combattants à leurs passages.
 Un grand fracas résonne dans la forêt, un arbre, dans la force de l’âge, s’écroule, Éole, de ses bras, l’a entortillé et il vacille, brisant des frères à son passage et il s’étend sur le sol.
 Le vieil arbre pleure ses membres perdus. Il sait, que de jeunes poussent feront leur apparition, mais dans ses veines, il sent bien la liquéfaction de ses artères.
Le calme revenu, il entend déjà le cri de la cognée venant faire son œuvre. Il le sait, le devine, il ne se plaint pas de son avenir, il faut laisser la place, il en est ainsi. Il ne peut se révolter, à moins qu’il ne demande à Éole de l’emporter avec lui loin de son terroir.
  Les hommes se lamentent de ce désastre, il les entend, ils sont comme lui en colère contre les éléments.
 Il les voit ramasser ses branches, celles des frères de la forêt aussi. Il entend les passe-partout scier les troncs couches sur le tapis de feuilles.
 Il frémit, tremble, sursaute, le premier coup de cognée vient de le frapper à sa base. Son sang suinte de l’écorce, de ses veines, l’entaille est bien faite, il sait qu’il n’est plus utile dans ce monde, il a beaucoup perdu en luttant contre les vents. Étêté il est vulnérable. Les gestes sont précis, bien saccadés, le vieil arbre vacille, un cri des bûcherons et il tombe de tout son poids sur le sol.
 Les hommes reviennent vers lui, l’admirent, lui font honneur, il fera de belles planches pour des meubles ou un parquet sur lequel des enfants joueront comme dans des temps lointains d’autres venaient jouer dans ses bras. 

B.Cauvin©15-20/01/2017

De passage sur se site, j'en profite pour vous souhaiter une bonne et merveilleuse année 2017

Rose de septembre.

Rose de Septembre,

Au cœur tendre,

Passe de septembre,

Vers le morne, tendre,

Mois à l’âme douce,

À l’automne se taille en douce,

Tremblent les nuits,

Au jour en jouit,

Sasse de l’estival,

Froidure en aval,

Profiter des fruits de l’été,

Avant les compotées !

Covix-lyon©09/09/2016

Oubli !

 

Quelle merde cette dégénérescence de l’esprit,

Les mots se bousculent au bord des lèvres,

Ne sortent pas.

Tout comprendre et ne pas interpréter,

Se souvenir des temps anciens,

Celui qui vient en oublier l’instant,

Souffrir d’en être conscient,

Avant d’oublier ses enfants, son parent, conjoint,

C’est perdre la vue,

Cécité de la mémoire.

La panne électrique,

Les fusibles ont sauté,

L’information ne passe plus,

Tout ce mélange,

Une recette d’un plat mal venu,

L’antichambre de l’oubli…

B.Cauvin©30/08/2016

Veillée d'été!

 

ETE LES ARBRES

GOUTTENT LA SUEUR DES FEUILLES

LA CANICULE

Impression d'été.

Fête sur la place. 23 juin 2016 BC

Le soir d’été,

Dame nature organise son concert,

Laissant demoiselle cigale prendre son repos,

Pour donner le relais au grillon,

Parfois le chant de quelques crapauds,

Près d’une mare.

Derrière les volets fermés,

Aux fenêtres ouvertes,

Le son de la modernité lui fait écho.

Se dépose le piaule de la buse,

S’éveille le hululé de la chouette.

Le soir venu,

Luit l’impudique nu,

Luciole, phare des haies.

Partout à la Saint-Jean,

On danse autour du feu de camp.

Le soir d’été,

Les fêtes de village enchantées,

Chamboule tout, jeux de quilles, bal populaire,

Sous l’abri des platanes.

Aux jours d’été,

Les foins fauchés, séchés,

Remisés au grenier,

Réserve pour la morne saison.

Humer l’herbe fraichement coupé,

Avant, qu’une fois séchée, elle ne gratte la peau,

En déposant ses gerbes sur le chariot,

Plonger dans la rivière,

S’y rafraîchir et retirer la poussière.

En ce lieu, se coupe l’orge, le blé ou l’avoine,

La saveur chaude du chaume,

Récemment fauché,

Où repose la céréale en attente d’être battu !

Base de vie, son grain,

S’invite à la pause, goûter son pain.

À la fraicheur du matin,

Au verger s’imprégner du suave abricot,

Nectarine ou pêche.

Tresser la fleur d’églantine,

Diadème de la mariée d’été.

Dansent les hirondelles dans le ciel d’azur,

Alors que le lézard s’étire sur le mur gorgé de soleil.

Papillons, abeilles se délectent du nectar des fleurs.

Le veau, le poulain, cabriolent dans les prés.

À vélo, sacoches, porte-bagages chargés,

Les cyclotouristes passent sur les chemins,

De découvertes en découvertes.

Le citadin s’allonge sur le sable chaud,

Du littoral à la recherche d’un réparateur repos.

Rentrer les gerbes  des céréales,

Les empiler dans la gerbière,

Attendre la batteuse.

L’azur est trop bel,

Pour être honnête,

L’horizon s’obscurci,

L’azur noirci,

Vulcain travail le fer,

Les étincelles jaillissent de l’enclume,

Tremble, gronde l’atelier du forgeron,

Tremper le métal en fusion dans le bassin,

Débordement de la cuve,

Déversement sur le tapis  multicolore de l’été,

Le cœur de l’été s’étire

Avec tous ses délices,

Ses plaisirs,

Ses désirs,

Premiers émois,

Des amours passagères,

L’été danse,

Avant que ne foule le raisin…

B.Cauvin©25/06/2016

Désert.

Désert

Dans le désert urbain,

Chantent des milliers de grains de sable,

Sous le soleil au mordant du marteau de Vulcain,

Passent les caravanes aux allures instables,

Écoutons, sous l’impulsion d’Éole, la dune en mouvement,

Son bourdonnement aigüe du moment.

Le désert urbain ronronne nuit et jour,

Battement de son cœur aux mille tours,

Migration permanente du monde inconnu,

Fleuve de matière en continu.

Le fleuve s’écoule lentement vers la mer,

Migration de l’eau douce en territoire amer.

Le monde pétrolifère s’use sur des routes organiques,

Évasion presque féerique.

L’imaginaire part en vagabondage,

Sur de lointains paysages,

Les routes caillouteuses,

Ouvrent la porte rêveuse.

Arrivent les carrosses,  chariots,

Chargement de camelots, marches des petiots !

Partir au loin, dans le temps,

Au travers des saisons par n’importe quel temps.

L’hiver s’envole comme le jeune cygne,

Quittant son lit en est le signe.

Inlassable caravane dans le désert,

Route du sel, de la soie, chemin divers.

Inlassable caravane dans le désert urbain,

Où l’Homme plonge pour un bain,

Loin du ronronnement de l’asphalte,

Voyage d’un monde qu’un rien flatte.

Pensée vers des temps lointains,

Au devenir incertain.

Qui sait, comment cela s’est produit,

Peut-être qu’un matin, un enfant s’ennuie.

Las d’être à quatre pattes, ou grimper sur un arbre,

Devant le regard hébété des adultes,

Il se dressa debout, quelques pas et une chute,

L’enfant recommença sa marche, à se débattre.

Les adultes tentèrent de l’imiter,

Son audace les avait invité.

La tribu eut la bougeotte,

Elle se divisa, vers le nord, le Sud, l’Est, sans roulotte.

Aux jours d’hiver

D’un printemps d’automne,

Que nul ne s’en étonne,

Ciel des faits-divers.

Ainsi, la caravane, au fil du temps,

Se mouvant aux travers des ans,

De nomade à l’urbanité,

Inlassable caravane de l’humanité.

De l’abri des hautes fougères,

À la grotte la protège.

Hutte en bois à celle de terre,

Hameaux s’installèrent,

Village en érection,

Tumulus en dévotion,

Cité érigée et s’y exprimer,

Richesses préservées, convoitées,

Corps, âmes, réprimés,

Visages à double-face excités.

Qui, dans la mémoire, loue Isistrata,

Son message, aujourd’hui, se raconte,

Pire sourd, que ceux qui ne l’entendent pas,

Dans cette caravane à grands pas !

Insouciance dans ce désert urbain,

De nouveaux veaux d’Or en sont le bain,

Avec l’impertinence de la jeunesse,

Voir venir un monde de paix, son ivresse !

Voir s’ouvrir les volets d’un monde de tolérance,

Jetant à bas les temples de l’indifférence,

Bien sûr, viendra ce jour de l’oubli que l’on enterre,

Transhumance vers d’autres terres.

Juste retour des choses à la terre nourricière,

La vie est bonne sorcière dans sa souricière.

La transhumance permanente est de retour,

Avec ses heurts au détour,

Inévitable mouvement de l’humanité,

Dans ses déserts d’urbanité.

Certains, volontairement ignorants, refusent de voir son frère,

Venu comme lui de la même mère !

Rejet de l’autre par son confort matérialiste,

Posture de protection égoïste,

Demain, dans le temps universel,

Celui qui point ne se mesure,

Celui qu’au fil de son déroulement, on endure,

Demain, dans ce temps universel,

Nul ne sera épargné par son environnement,

Planète dans ses mouvements,

Chassera, ici où là, les Hommes sur les chemins,

Dans des caravanes sur un monde incertain,

Ceux qui refusent une vie décente,

Demain prieront pour, vers l’enfer, point ne descendent.

Fourmilière de l’animal mammifère, plantigrade, omnivore,

Sur des chemins obscurs qui la dévorent.

Viendra, où chacun se prendre la main,

Dans les caravanes des déserts urbains.

B.Cauvin© avril 2016