Il pleut!

Les larmes des nuées sont assez étranges,

Elles tombent en désordre, rien ne les dérange,

Grosses ou petites,

Ses gouttes crépitent.

Le fond de la toile est gris noir,

Il met en valeur les couleurs ensoleillées,

Des murs, enluminure du grimoir’,

Contraste émerveillé.

Il pleut

   il pleut des lettres,

Un jeu, consonne, voyelle, consonne, consonne, voyelle…

Un peu, c’est le connaître,

Sur l’écran aux multiples rouges, elles se font belles,

Il pleut des lettres,

Giboulée de Mars.

Mois des poètes, elles s’y prêtent,

Sur les tuiles, point-elles ne s’éparsent,

Elles ont un sens, en se posant l’une après l’autre,

Un sens aussi ancien que l’épeautre.

Sans quitter l’oral,

Elles deviennent verbales,

Elles donnent un sens philosophique aux maux,

En immortel mot,

C’est un déluge de grêle,

Vives frappes de la machine à écrire,

Pour eux le papier n’est point frêle,

À haute voix pour les lire.

Au début, on décortique de, A à Zed !

Et on écoute Zebda !

Jouer aux scrabbles et aimer le Zed,

Joyeux oc, oïl, oui ou da !

Le chat, sur le vasistas, ne dit mot,

En regardant passer l’hélico,

Il ne s’est pas trompé d’oiseau,

Il bondit en en voyant passer un beau.

Il pleut des lettres, des mots,

Des mots de la vie,

Des mots de l’envie,

À chasser les maux,

Ceux de l’ennui,

Ceux de la vie !

Giboulée, averse, pluie fine ou crachin,

Les lettres prennent place dans ce machin !

Qui guide le stylo sur le cahier,

Ou le cliquetis du clavier,

La magie des mots,

Que l’on aime voire se rependre sur les lignes,

Cabalistiques sur la portée, ce sont encore des mots !

Ceux que la musique affine.

Aimer la pluie, terrestre nourricière,

Aimer celle des lettres comme une sorcière,

Battre les lettres, comme le forgeron le fer,

Bâtirent, faire, défaire et refaire,

Pas de braise, si ce n’est celle de l’amour,

Déclamé au long des jours.

Élever la vie, coucher la mort,

Au long de l’ennui, le sort,

Sur le tableau noir,

Elles s’accrochent comme la neige,

Lumineuses de toutes les couleurs, même le beige,

Guirlandes scintillantes du soir.

Becqué de l’amour du couple gris marron,

Ode, parade du pigeon en rond,

Les lettres, mots de février, mois de Valentin,

Roucoulement au matin,

Il pleut

   il pleut des lettres,

À la vie sa raison d’être.

Bernard-Cauvin© 01/02/2016

il est arrivé...

 

Je vous souhaite une bonne année 2016

                                        I wish you a happy new year 2016

 

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'atamanna lakum sanat jadidat saeidat 2016

 

祝你新年快樂2016年

Zhù nǐ xīnnián kuàilè 2016 nián

 

Les deseo un feliz año nuevo 2016

 

Σας ευτυχισμένο το νέο έτος 2016 επιθυμείτε

Sas eftychisméno to néo étos 2016 epithymeíte

 

אני מאחל לכם שמח חדש שנת 2016 

Voi un felice anno nuovo 2016 Auguro

私はあなたに幸せな新年2016年を望みます

Watashi wa anata ni shiawasena shin'nen 2016-nen o nozomimasu 

Desejo-lhe um feliz ano novo 2016

Ai un an nou fericit 2016 Îmi doresc

Я желаю вам счастливого нового 2016 году

YA zhelayu vam schastlivogo novogo 2016 godu 

Chúc các bạn một năm mới hạnh phúc 2016

Joyeux Noël

Que ce jour apporte la paix aux Hommes.

Que ce jour les réconcilie avec sa mère nourricière, 

Pour qu'enfin les enfants à venir n'aient plus peur, 

N'aient plus faim et qu'ils vivent de bonheur.

Joyeux Noël à toutes et tous.

B.cauvin©25/12/2015

L'arbre d'amour!

Les feuilles, une à une, s’envolent,

Belles et légères, entre ciel et terre,

Elles tournoient, s’élèvent et tombent au sol.

Passe les caresses du vent, l’arbre se déshabille,

Je le regarde, amoureux, lui prend une branche,

Et partons dans une valse lente en pays viennois.

Je le regarde, ses yeux pétillent,

Son corps charnu, solide point s’esquive,

Je me sens mis à nu,

Je suis mis à nu.

On se touche du bout des doigts,

Se découvre, enfin presque,

Je me sens mis à nu,

Je suis mis à nu.

On se touche du bout des doigts,

Se découvre, enfin presque,

Son âme prend la pose,

J’explore ma chose,

je le soulève, déracine,

Nous tombons sur le lit de feuilles,

Enlacés, nous roulons en joyeux compères,

Passons du tapis de feuilles à celui du vert lierre,

Sur la mousse, revenir dans le nid des feuilles,

Ses branches m’enserrent,

Me sculptent, m’accueillent,

Je succombe à sa tentation,

Aimer sa sève, transmission !

Allongé sur le tapis de feuilles,

Je me réveille,

Regarde l’arbre indifférent à ma présence,

il est bien enraciné ;

Les bras tendus vers le ciel,

Ses multiples doigts bourgeonnants,

Attendent la belle saison pour éclore,

Pourtant, il se penche,

Éole souffle des mots gentils,

À mon oreille, l’arbre est joyeux dans sa nudité,

Je ne souffre pas du froid,

Il sait qu’il me réchauffera !

Benard-Cauvin©07/12/2015

  

Un matin

  

 Il est six heures et un quart, peut-être plus, peut-être moins, peu importe.

   Elle est là, dans son écrin bleu nuit. Elle brille de tout son éclat, c’est un diamant. Elle est si belle que je tends la main, elle est si proche que je l’envie de la toucher se montre là au bout des doigts.

   Elle est blanche, un soleil rayonnant dans voile noir de la nuit finissante. Elle nous regarde, on se regarde. Un instant, je suis seul dans ce face à face, j’admire sa splendeur, sa grâce. Elle s’en doute, brille encore plus, ne rougit pas de mon regard. Il n’est pas voyeur, simplement observateur, admirateur.

   Quelques minutes à tenter l’évasion, traverser la fenêtre, traverser la stratosphère, plonger dans le noir céleste et poser mon doigt sur sa peau, la caresser, elle me sourit et continu son chemin.

   C’était le premier jeudi de ce mois de décembre, Vénus était venue saluer sa sœur. Il fallait être là pour répondre à son sourire.

  Plus tard, la brume froide prenant des quartiers sur la ville, les toits luisants de gelée et le quidam grattant le pare-brise de son véhicule.

  L’astre de jour emmitouflé dans son halo brumeux, fantômes de l’éther, tentait de percer ce mystère.

  La ville s’éveille, elle n’a pas remarqué la déesse au petit matin, et la danse du voile devant l’astre de jour ne l’intimide pas plus que la beauté vénusienne saluée vers les six heures et quart.

Hommage

 

Ils aimaient la vie,

Chanter, danser, trinquer entre amis, 

Un vendredi soir, la bête immonde les emporta, 

Acte d’une dictature noire qui voudrait s’imposer à nous.

Aujourd’hui, nous honorons nos amis, 

Ils sont nos amis parce que nous partageons les mêmes valeurs.

Certes, nous les pleurons, 

Mais vous ne pourrez pas nous abattre, 

La Liberté, L ‘Égalité, La Fraternité, 

Sera toujours plus fort que l’obscurantisme.

B.Cauvin©26/11/2015

Le vent et les pédales.

  Que la musique est belle en sortant du cœur, de celui de l’âme de son auteur.

  Que savons-nous des premières notes, sorties d’un coquillage par l’homme, cet être étrange qui émergeait sur terre.

 A-t-il attendu de maîtriser le feu, pour qu’un soir, dans sa grotte avec sa tribu, il entonne une mélodie. Mélodie qu’il transmettra à force de répétition. Un autre aura gratté deux morceaux de bois et une harmonie prenait vie.

  Peut-être en fut-il ainsi… ou pas !

  Peut-être, en entendant les animaux sauvages, les oiseaux, répétait-il leurs cris, chants.

  Mais le chant de la nature l’a profondément inspiré. Celui du vent dans les arbres, le bruissement des feuilles, les premières symphonies que l’homme entendit.

   Un jour, le souffle léger, une caresse, ce souffle léger du vent faisant tomber les pétales des fleurs. Elles ressemblaient à des notes de musique, celles que nous connaissons. Mais à l’époque, c’était l’inconnu. Le poète, devant ce spectacle illuminant son regard, ramassa les pétales, les posa sur une feuille de parchemin. La feuille d’un jaune pâle se mit à rosir de la tendresse qui se posait sur elle. Ne voulant pas être de reste, elle souligna ses trames horizontales. Les pétales s’accrochèrent sur les fils du trapèze et commencèrent à danser.

  Le vent, joyeux, se glissa dans la texture. Un chant mélodieux s’envola vers les cieux.

   Le poète, malin, emprisonna sans son grimoire  le souffle du vent et les pétales de fleurs.

  De hameaux en villages, de villages en bourgs, de bourg à la cité, il parcourait le monde. Il ouvrait son livre et distribuait les plus beaux chants qui soient.

 Chaque jour, le long de son voyage, le vent, les fleurs se déposaient dans le livre. La musique devenait de plus en plus riche, variée, elle se nourrissait des nouveaux arrivants.

 Regardez bien la portée, dit le poète, et les pétales se mettent à danser avec le fils d’Éole comme complice, il glissait dans la trame des feuilles et semait la transe.

B.Cauvin©24/11/2015